Palantir

Kimeras de locura, amor y muerte

2011-10-25T19:10:00.002-05:00

Actividades

2011-08-09T10:04:00.000-05:00

Próximo evento

2011-07-12T10:33:00.000-05:00

El recital Sabines.Sabina, es un espectáculo poético musical que combina la poesía de Jaime Sabines y las canciones de Joaquín Sabina enlazando las coincidencias en sus temas, sus vocabularios y sus estilos respectivos que, dicho sea de paso, van más allá de la coincidencia fonética.

En el espectáculo participan Rosy Cervantes, a quien conocemos por su trabajo en el grupo La Sana rabia; la declamadora Gabriela Tapia Vega, cuyos últimos recitales Quimeras y Sueños han llenado el auditorio del IMTA; y la declamadora Miriam Rodríguez, quien conduce también el programa radiofónico Las tertulias del tintero en Universal Stereo 102.9 FM del cuadrante en Cuernavaca.

En la música, los guitarristas Andrés Uribe y Agustín González acompañan las voces femeninas aportando su experiencia en La Sana rabia y los Twitters

2011-02-13T22:13:00.002-06:00

Atisbos y videncias

2011-01-12T09:53:00.006-06:00

Génesis

Por Juan Pablo Picazo

"... Y he aquí que miré y vi cómo el sol abría sus pétalos dorados, ni mortales ni asesinos, aunque bien abrasarían la tierra y otros mundos. Fue que el ángel me dijo imperturbable que el sol no era un asesino ni era la mano ejecutora de Dios, sino un ser inánime sin intenciones ni destino y ocurría meramente sin cuidarse del cuándo y el cómo, como hacíamos los miembros de mi raza.

Dijo además: -El Señor ha tenido misericordia sin embargo, y les ha concedido un nuevo comienzo a ustedes, los más jóvenes e inocentes del planeta. Quiere ver si pueden, sin ciencias, métodos ni filosofías y sin industrias, instituciones y empresas, sobrevivir y fundar una civilización nueva.

Más todavía me dijo el ángel, y entonces tocó mi brazo con su afilado dedo y una sangre rara contenida en él me dio el sueño de los justos para resucitarme llegado el año de nuestro arribo a la nueva tierra bajo el cielo nuevo.

Y el ángel dióme la tarea de escribir estas palabras, para que nadie olvide de dónde viene ni a qué ha venido a esta tierra. Desde ent..."

Decía así el trozo de papel que el robot pre colonizador encontró en la tercera roca de aquel sistema planetario.

Mujer en contraluz

2010-01-29T14:05:00.004-06:00

Duerme en ti desnudo el tiempo
y se expande en esa mano
que te aparta el pelo de la oreja
cuando conversas con el mundo
que somos en tu entorno.

Hierves en madrugada de soledad y de palabras
así que haces tu carrera matutina
huyendo de los fantasmas que no has aniquilado todavía,
persiguiendo perfectos seres espectrales
que llevan la felicidad tatuada en ambas manos.

Y ese testigo que apenas te barrunta,
herido en la voz y las costillas,
otea tu tránsito entre rostros y edificios
felizmente pertrechada de libros, versos y preguntas
con las que otros construirán verdades propias.

Envuelta en polícromos textiles,
dispensadora de sonrisas,
así transcurres como Galatea
delante de un triste Polifemo
que ha sido cegado
por la cobardía de Ulises.

Fototropía

2009-11-12T13:56:00.003-06:00

Concurrí a tu aroma
habiendo tanta lobreguez por medio,
y como los profusos antes
y después de mí,
deslumbrado rendí tributo
a tus mutantes luminiscencias.

Pero no:
nocturna, celeste argenta,
no era tu luz el paraíso
sino apenas tormentoso sino,
añagaza abierta,
con la que en verdad se alimentaban
tus mutantes sombras.

Cuentos para Sam

2009-09-30T13:35:00.002-05:00

Chipilupo y Panchicleta

Por Juan Pablo Picazo

Un día Chipilupo supo que existía. Nomás así, en un momento dormía como lo hacen todas las cosas y al siguiente sabía que él era Chipìlupo el patín, y que hacía mucho tiempo fue reluciente y colorido con su cuerpo metálico y sus cuatro ruedas rosas dispuestas como las de un auto. Supo además que tuvo un hermano gemelo llamado Chipilín a quien no se veía por ninguna parte.

Luego descubrió que estaba en un basurero. Rodeado de ratas, bolsas de basura y muchísimos objetos más. Además supo que podía distinguir a los objetos que dormían de los que estaban despiertos.

Y no sabía por qué pero se sentía profundamente triste y desorientado, pues conforme recordaba cosas, menos entendía qué estaba haciendo ahí y no en la casa de alguna niña o mejor, abrazando sus zapatos y rodando en la plaza.

Ya en la noche sintió miedo, multitud de animales extraños pasaban alrededor de él e incluso por encima de él. Habría gritado de saber cómo hacerlo, pero entonces algo le habló:

— No pasa nada, así es al principio. — Dijo una voz que lo tranquilizaba— Lo he visto desde hace muchos soles.

Chipilupo miró y supo que aquella bicicleta oxidada y sin rueda delantera le hablaba. Tenía una voz profunda y tierna, la voz continuó:

— Soy Panchicleta la bicicleta y desperté igual que tú. De pronto sabes quién eres y qué eres, luego te preguntas que haces aquí cubriéndote de herrumbre y desvencijándote, luego vienen los recuerdos, que no son nuestros, sino de nuestros dueños, quienes los dejaron en nosotros y entonces ya lo entendemos todo.

Chipilupo supo que ella decía la verdad y que él y Chipilín fueron primero de Mariel y luego de Luisa y que más tarde habían pertenecido sucesivamente a Jisel, África y Tucha. Hasta que una de sus madres los había lanzado sobre la barda en aquél predio baldío, suerte de infierno donde toda clase de cosas se iba desluciendo, pareciéndose cada vez más a la tierra y regresando a ella lentamente.

Panchicleta le contó entonces su historia. Siendo nueva, Don Armando la había regalado a su hijo Christian, quien salía todas las tardes, después de hacer la tarea, a presumirla con los otros niños del barrio. Panchicleta había sido una “Vagabundo” de bellos colores, tenía cintas de plástico en el manubrio y una rueda delantera pequeña.

Jugando en el barrio, ella había conocido a Irving, Roberto, Jacob y Marco Antonio, quienes la montaban por turnos para dar la vuelta a la manzana en una loca carrera contra el tiempo. Abi, Susana y Raquel, hermanas de los niños, habían más tarde aprendido a andar en ella.

Ahora estaba ahí desde hacía tiempo. Su pintura se había ido, su asiento estaba ajado y su cuadro comenzaba a picarse por el óxido. Además aquella mañana había venido un hombre llamado El ingeniero, a quien un gordo que llamaban El jefe le había dado instrucciones de traer máquinas y empezar con los cimientos de quién sabe qué, y pronto limpiarían el terreno con grandes camiones para escombro y basura, con trituradoras y quién sabe qué más.

Chipilupo tuvo miedo aquella noche, a lo mejor lo aplastarían por la mañana o iría de un basurero a otro hasta que su metálico cuerpo estuviese más oxidado que el de Panchicleta, quien le había contado además, que los niños ahora usaban patines de plástico con tres ruedas en línea y que él era de los pocos que quedaban, pero ya no importaba.

En la mañana comenzó el estruendo de los motores de aquellas máquinas monstruosas, cuando Chipilupo y Panchicleta esperaban ya la aparición de sus verdugos, El ingeniero entró con un así llamado El anticuario, a quien le mostró unos faroles, una antigua verja, y después lo llevó junto a él y Panchicleta, además traía a su hermano Chipilín, quien dormía como las otras cosas, agarrado de la correa.

El anticuario llamó a dos hombres y cargaron con ellos en un pequeño camión. Mientras se alejaban, las monstruosas excavadoras entraban a remover las cosas que no habían sido rescatadas.

Si visitas la casa de El anticuario, verás a Chipilupo y Chipilín tal y como eran cuando conocieron a Mariel, a Panchicleta pintada en vivos colores, con su pequeña rueda delantera y alineada junto a muchas otras bicicletas de modelos distintos y cerca de ellos, varias planchas de plomo que ahora llevan paisajes pintados y muchos, muchos objetos más que duermen complacidos o despiertan para descubrir que son muy valiosos.

Avistamiento

2009-08-18T14:00:00.002-05:00

Invisible me tocas los renglones
escribo que te he soñado
y cantas como si no hubere naufragio,
como si la sal fuese muy dulce.

Tienes luz todavía en las manos
cuando hurgas tu cabello
en el prólogo del sueño.

y aunque
nuestros puertos están dispuestos
la niebla crepita en todo
con su textura de celofán helado.

Siempre amanece
y al faro solar
nos avistamos con esperanza renovada,
siempre llega el tiempo,
dicen los viejos que nos heredaron esta sangre.

Cíclope viandante

2009-06-19T09:37:00.001-05:00

De pertenecerte tanto,
de cuando en cuando sospecho
—como cierta estás tú de ello—,
que ni siquiera te conozco.

Y es que madre, esposa, hermana,
me has amado unos días;
otras noches te me has dado
en amante, confidente
y aun guardaespaldas,
pero al fin otros más
me has herido enemiga implacable,
inapelable inquisidora me has sentenciado
o me has dado toda clase de muertes,
ejecutora gélida.

Y en ti sigo,
observando las mutaciones,
luchando por callar los yerros
que tu conducta ostenta
mientras en mí reprendes menores.

Entre tanto la esperanza
se hace verdad alguna vez,
sigo apilando mis prendas en un librero,
duermo en la sala de estar,
y yanto y me atavío y me acicalo
sólo como lo quieres,
creyendo que la paz bien lo vale.

Puedes todavía decir
que no te conozco
y a pie juntillas creerlo,
no voy a discutirlo ya.
La derrota es un cáncer
que me recorre.

Sin embargo soy cíclope vivo,
debo recorrer todavía los caminos
de esta isla desierta en el mar negro del cosmos.

Mendaz singulto

2009-05-06T14:28:00.001-05:00

Simulada quebradiza,
usa Mextli sus lágrimas de argento
para conmover
y hacer todos los importes
que apetecen a su atavío.

Si cárdena catamenial,
se manda intuirla
así presuma artera
de su malversado resplandor
o del fugaz eclipse
a que somete el sol.

Y guarda el rey
cortés silencio una y otra vez
hasta que,
por evitar el infarto de sus llamas,
prueba a dar salida a sus infiernos
y lo consume casi todo en un instante.

Luego le dirán
que sobrerreacciona,
mientras la de inocente catadura
llora farsas luminosas que comprenden
y olvida luego sonriente sus abusos
hasta que el infierno del rey
— por todos condenado— regrese,
y pueda sentirse asaz
insistidamente agraviada.

La prisión sigue en pie

2009-04-27T09:54:00.000-05:00

Espera y tirita
bajo el sol cansado
y los otros caídos.

No hay consejo
que atempere el soplo de arena
que es en su lengua la espera.

Tiene roto el iris,
adoloridos falanges y carpos
en lumbre han mutado
bíceps y trapecio:
la prisión sigue en pie.

El ojo único reaprende la luz,
los brujos trasuntan sus cantos
y el mar de veneno sigue ahí afuera.

No obstante escribe su historia,
acaso nadie descifre las paredes del pozo
pero hará constancia
de que visto fue y fatigó sombras
hasta la su absurda muerte.

Por ahora
por corazón tiene piedra calcinada
piel de vencidos por armadura
y un cintuidrón hecho de penas.

Nada sabe, nada espera,
lo que venga será visto a su tiempo.

Cíclope exilado

2009-03-18T09:03:00.002-06:00

Es un mentiroso el así llamado
Odiseo de Íthaca,
todos le aclaman y se vanagloria.

Polifemo viaja triste,
ciego,
prisionero de cadenas tan sutiles
que da pena lo tengan inmóvil.

¿Qué hace Poseidón que no le hunde?
¿Qué hace Hades que no reclama sus soldados?
Polifemo abandonado se lamenta
y muerde las cadenas a porfía.

Mares ignotos le reciben,
lenguas salvajes en boca de brujos
escucha al desembarco.

Ha sido un error quitarle las cadenas
pues ya no tiene ojo
pero una palantir de las de Fëanor le dio su madre
y ahora lo ve todo.

Que se vuelva el victorioso Ulises
ya verá si encuentra el camino de regreso.

Cíclope desencadenado

2009-03-11T13:01:00.002-06:00

Hace tiempo le quitaron las cadenas
y se mira atónito
talones y muñecas.

Ha corrido y escalado,
ha levantado templos y dormido en plazas
y ha escrito sus memorias,
pero nadie
traba con él tratos de obra
o le asigna
la consabida bolsa con sal
para cambiar por pan y abrigo.

Es, contra su deseo,
vagabundo enfermo
tragamundo yermo,
pero en posición de libertad.

Lo han atado tanto empero,
que aún gime a la espera del látigo que azota,
de la amarga garganta que voceaba órdenes
del rancho incipiente que le daban.

Hace el paso no obstante
tratando ver caminos posibles a campo traviesa.

Leyenda oscura

2009-02-04T12:36:00.004-06:00

De la nada salieron, se bebieron la sangre de los nobles que me estaba destinada y dejaron en los cálices de mi factura agua helada veteada de silencios toscos. Luego salieron a hurtadillas también llevándose la hermosa apariencia que a darme iban los señores, y dejaron a cambio los planos de un ente basto y turbio dentro del cual habito el mundo. Luego vino el hacedor, córtó, cosió y pegó y me inst{o a dar los primeros pasos.

Cíclope intrusivo

2008-12-19T21:37:00.003-06:00

Vagabundo de islas
colgadas en el cosmos,
he seguido el ejemplo
de Daidalos,
el padre entristecido
que llora por Ikaros,
el hijo perdido para siempre.

Herido de luz,
dejé mi ceguera
para trasuntarme cíclope
nacido de sirena y fauno.

Hoy gobierno
un reino filoso y contundente
donde aletean sedientas las walkirias
en busca de guerreros
atravesados por el mismo sol
que rescaté de mis costillas.

Canto
bajo el silbo irredento
de las cavernas que en el cielo
se comen los mundos
y espero que cambie la marea
para resucitar las flores,
sembrar de nuevo ventanas en los muros,
restañar las horas viejas,
pintarle rostros a las sonrisas que revuelve el aire
y contestar a los mensajes
de quienes gastaron la fe
en oraciones inconclusas.

El aire sopla inverso
y pliego las velas,
la marea me llevará donde la voluntad
no entiende de conversaciones sordas.

Mi voz se ramifica,
tiene frutos extrusivos
que se adhieren a las manos
con versos balsámicos ambiguos.

Ser nombrado

2008-11-25T11:28:00.003-06:00

Para que exista
debes pronunciarme
con el alma puesta
en el sustantivo que soy
sin ser otro cualquiera.

Nómbrame
para que permanezca en el mundo
sin desteñirme,
sin apenas palidecer al sol
porque no me diluya ya en la luz
ya en la oscuridad,
lo que primero dé puerto a mi ceguera.

La risa,
ese accesorio que me fue negado
en la primera infancia,
no calza bien mi rostro ahora
que las primeras arrugas
-predibujadas desde siglo atrás-
forman un mapa
donde no hay tesoros.

Si me enuncias
podré seguir viviendo
entre las ínsulas humanas,
y arrancarles el carbón del alma
para rescatarles sus diamantes
y otras rocas
que no sospechan
vivierndo en sus entrañas.

Sólo dime
y seré
para alimentarte,
para sostener tu hálito
y tu luz,
asidua consorte
que me ha velado
con ese amor dilecto
que no se detiene a causa de espinas
o de empedradas sendas.

Cíclope superviviente

2008-11-22T15:56:00.003-06:00

Dije: "Sal"
porque muy amarga
tenía
la cavidad oral.

Luego dije: "Arena"
pues entonces
un seco desierto granuloso
contenía mi lengua,
pesado pez deshidratado,
que se movía dentro de ella
buscando la saliva,
pero no,
que ni propia
ni prestada por amor tenía.

Entonces dije:
"Soledad"
y fue que inició
aquel día deshabitado
como los otros
desde la hecatombe.

El editor en viernes

2008-11-21T17:24:00.004-06:00

Hambriento,
confuso
y semiciego estoy
cuando llega el viernes.

Pareciera
que los hombres de papel
editamos
nuestros órganos,
que no la palabra de los otros.

La columna arqueada,
los rigores del cuello
entumecido
divagan sobre horas
de funesta exposición
a las pantallas.

Y el sueño espera,
espera la sal que muta en bienes
y el descanso
que reiniciará el ciclo
de una lucha desigual
que ya hemos perdido antes.

Cíclope indocumentado

2008-11-04T12:56:00.003-06:00

Para demostrar que existo
he debido
acumular papeles,
todos tienen cuatro sustantivos
que leyes diversas
me han adjudicado.

Colecciono números
que me dan permiso
de ir y venir
en una nación
que odia a sus hijos
cuando son cíclopes videntes.

Para que me crean ser,
debo probarlo a cada paso
con tarjetas donde mi rostro
ha sido impreso
con mi firma y las de algunos poderosos.

Huellas dactilares
he repartido por órdenes siniestras
y se me exigen nobiliarios títulos
para ser amado,
salvado de una herida
o resarcir el daño recibido.

Pronto
insertarán placas de silicón
o nos tatuarán las barras,
porque somos su ganado
aunque ha habido ya
otras rebeliones en la granja.

Despertar del cíclope

2008-10-28T23:56:00.003-06:00

Estragado aleteo
en un pozo de cegadas ondas
donde no te encuentro.

Abrir el ojo
y sucumbir a diez dolores pedregosos
es una muestra del equívoco
que he venido a ser
en la temprana noche,
en el urgido amanecer.

Bebo un rojo rasposo
del cielo colgado que dejaron
sobre esta bahía sin pensmientos.

Soy un hombre verdadero
cuyas ficciones
hacen veranos
con una sola golondrina.

Ellos no me ven,
evitan mis preguntas,
sobreescriben mis letras,
me ignoran amablemente
guardándose las piedras
para cundo la brisa sople a favor.

Cuento las canas que me han nacido
de la ausencia
y las del tiempo que me fue robado,
blancas heridas de guerra
que a nadie gustan emergiéndome
en la piel del caído mentón.

Amanezco
con un caos galvánico
en el cuerpo
que no se reconcilia
con la piedra parpadeante
del impenitente costillar.

No conozco el tiempo
pero las manos se niegan,
la obra sólo gotea
y cada hora tengo una muerte distinta
pero inconcluso como estoy,
no atino a coincidir
con el esquema planetario.

Noche de fantasmas

2008-10-25T10:25:00.003-05:00

La noche de San Manatí
está vacía
si la respiro.

Oscura y triste,
iluminada apenas
por las hechiceras
mendicantes que la habitan.

Estornudo de Dios
la lluvia:
nadie saldrá a bregar
en las calles anegadas.

Elevo mis plegarias nuevas,
en su origen rotas
e inaudibles seguro en su destino,
remuevo la nada
que rodea mi quebranto
y me pierdo en otros mundos
a cuyo pulso asisto fantasmal, insospechado
como tantos otros.

Muy lejos el amor que duerme
guarda el áncora
que evita mi zozobra.

Fénix en guerra

2008-10-14T22:26:00.003-05:00

Días de augurios,

de atroces mundos en consunción

que serenamente nos devoran

con hirsutas llamas.

Es el tiempo en que los fénix mueren

y sufren mientras se convierten en ceniza

humeante y viva,

que hierve secreta

de inquietas brasas gestantes.

Luego se rompen los rescoldos,

se evaporan los humores malhadados

y nuevos huesos se fincan

en resecos polvos que germinan.

En adelante, el que sufría

torciéndose en la lumbre

renueva sus plegarias limpias

de recién nacido.

Con inocencia nueva abre las alas

y los viejos pecados

son barridos con el viento,

tiempo viene pues de conquistar

los imperios que le incineraron.

La paciencia

es el poder que perpetúa,

el tesón la luz famélica

que en los infiernos brilla,

el silencio

el himno triunfal

en que flamean sus banderas.

Corazón perdido

2008-10-07T20:34:00.004-05:00

A propósito de nieblas

puse el corazón en barandilla

para desprenderle un tufo a soledad

que ya oprimía.

Entre viento y lluvia

le curtieron,

permaneció en cubierta

bajo sol y de luna tocado

para ganar fuerza

y comprensión de arcanos.

Pero

vinieron a hurtadillas

los gatos del mar

y disputáronlo en violenta asamblea,

mientras dirimían

como caballeros nocturnos,

tomóle otro pirata y lo dejó a mi puerta

casi cien años después

cuando no estaba seguro ya

si me era todavía necesario.

Óptica caótica

2008-10-03T17:51:00.004-05:00

Un día

que perdí los ojos

pude ver con claridad el mundo:

mudas sombras lo habitaban,

años tenían

recorriéndolo los lobos

y los unos engullían a los otros

y se regurgitaban complacidos

para reiniciar el ciclo.

No estaba oscuro

pero la luz ya no cantaba,

ejercían una felicidad difusa,

violenta, sangrante,

emergida de algún vientre insondable

donde se alimentaron

los reyes y las bestezuelas,

las betias y los reyezuelos.

Los bramidos que juzgaba de motores

venían de áridas criaturas

que agonizaban succionando damas

que luego dejaban exangües en el suelo

para moderles la última voz de la inocencia.

Me apresuré cuanto me fue posible

y conseguí otro par de espejuelos tristes

con los que consigo ver

cómo los hombres parecen que lo son

y como ellos mismos hacen.

Vino de lágrima

2008-09-27T15:31:00.005-05:00

Quienes lloran
cuando la lluvia,
son camaleones de su sombra
y penan
rodeados de fantasmas.

Quienes bajo la regadera
dan libertad al lloro,
viajan por desiertos
que solo pueden ser ubicados
en los mapas
de sus propias,
montaraces manos.

Los hay
que materia prima
engarzan sus lágrimas
en hilos
con los que zarcillos,
alianzas
y dijes se enjaezan.

Otros
tienen llantos secos,
ríspidos estertores controlados
que suelen romperles
las pupilas
y dejarles ciegos
para amores
recientemente florecidos.

Unos más
se bañan con el agua de sus ojos
en purificación silente
que les lustra la piel
y afila su deseo,
son los predadores de tristezas
que se dan
en los más improbables escenarios.

Todos lloran
sin embargo,
aunque lo hagan escribiendo,
bombardeando otras ciudades
o bebiéndose la sangre
de los más ignotos.

Así es como sobreviven,
como se conocen
y reconcilian sus muchos nombres públicos
con el único
que guardan como propio.

2008-09-27T13:17:00.003-05:00

El Rey Duende del Silencio | Segunda Parte

Dijo el Duende Zapatero:

— El día que llegó al trono, El Rey Duende del Silencio no amarró la voz de nadie, dejó que la los gritos y la fiesta se esparcieran por el reino durante días y días, como era costumbre en su país.

Muchos tenían miedo al poder del nuevo rey. Decían secretamente que se convertiría en un tirano y que amarraría las voces de todas las personas mágicas a la menor de las críticas para luego someterlas a una vida de esclavitud silenciosa. Decían también que dejaría mudas a todas las naciones primitivas que ocupaban el país de las montañas en los límites con la nada y que luego, con un poderoso ejército mágico, atravesaría los portales para destruir el mundo de los hombres.

Pero no, el rey iba y venía en los asuntos del Palacio, viajaba por el país, hacía giras de trabajo a las naciones de los Elfos y los Gnomos, montaba en unicornios o por deporte y aún se dio el caso en que debió abordar uno de los barcos grises de los Nacañú para viajar con las Sirenas y restablecer la paz entre ellas y los habitantes de Misrij, un pueblo de pescadores troll que solían molestarlas y al que ellas atacaban con canciones mágicas día y noche sin dejar dormir a nadie.

Ni siquiera cuando estaba en medio de todas aquellas sirenas de ojos color oro que cantaban para hechizarlo debió amarrar el Rey Duende sus voces, bastó con mirarlas a los ojos y hacerles saber que su canto era inútil para dominarlo y que como insistieran les amarrarían las voces.

El suyo fue un reinado de paz, para muchos incluso era aburrido porque no había guerras ni catástrofes, pero en realidad fue un tiempo de muchísimo trabajo y felicidad. El único momento de gran tribulación se presentó en el decimotercer año de su reino, cuando un grupo de soldados humanos se metió accidentalmente por una de las puertas que llevaban directamente al mundo de las naciones mágicas.

Nunca se supo a cuál de las naciones humanas pertenecían aquellos soldados de uniformes verdes que casi parecían robots por las máscaras y las corazas, pues para la mayoría de las personas mágicas los humanos se confunden unos con otros porque se parecen mucho. Lo importante fue entonces que, incomunicados y perdidos, los soldados se movían asustados por las sabanas de Irlahap, donde atacaron a un grupo de trolls que practicaban jardaynak, su sistema de combate con mazos.

Aquella fue una batalla colosal porque al verlos, los humanos pensaron que se trataba de monstruos destruyendo su país y los ametrallaron sin que sus balas lastimaran la piel de los gigantes, quienes muy disgustados se les fueron encima golpeando y aullando. Los humanos al fin lograron escapar con sus vehículos a toda velocidad, pero sin saberlo, se encaminaron hacia Ciudad Real, capital de la Nación Duende en cuyas cercanías aparecieron disparando y a la defensiva contra lo que les parecía extraño y amenazante; o sea todo.

El Rey Duende del Silencio fue avisado una hora antes de su llegada y pidió a los ciudadanos que se ocultaran por seguridad, les explicó que los humanos ni siquiera sabían donde estaban y que los sacaría de la ciudad y de las tierras mágicas, pero era importante que permanecieran escondidos y callados. Para asegurarse, ató las voces de todo lo viviente y lo no viviente y abrió las puertas de la capital.

Los soldados llegaron a marcha lenta y recorrieron las calles silenciosas con miedo. Arribaron a la plaza y detuvieron sus vehículos, buscaron comida y encontraron la que convenientemente los duendes habían dejado a la vista para que no forzaran puertas ni destruyeran nada y suficiente agua como para atravesar un desierto.

El hombre que daba las órdenes estaba aterrado por el silencio sobrenatural, pues ni siquiera el viento se escuchaba y lo más extraño para aquellos hombres es que los motores de los tanques, los jeeps y las motocicletas no causaban eco, tampoco sus pisadas ni sus gritos a propósito. Los duendes les miraban desde sus escondites y se reían de su miedo, se tiraban a grandes carcajadas que nadie podía escuchar.

Cuando el comandante se adentró en el Palacio, el Rey Duende del Silencio hizo que se oyera lejos, fuera de la muralla de la ciudad, el sonido de múltiples motores y órdenes de soldados semejantes a las que el propio comandante de aquel grupo había dado. Al oír aquello los soldados subieron a sus aparatos de andar sobre la tierra y selieron de la ciudad buscando el origen de aquel ruido.

Ya fuera de ella, el Rey Duende del Silencio con la ayuda de su ministro, el Duende de la Luz, crearon la ilusión de un ejército moviéndose adelante a la distancia entre el cual ondeaba una bandera semejante a la de los soldados perdidos. Viendo que eran de los suyos, intentaron com unicarse por radio, pero como sus aparatos estaban completamente silenciosos, decidieron poner los motores a toda marcha para alcanzarlos.

Al final de aquel camino estaba el portal de Szumbrakar, uno de los mil que conducían a la tierra de los hombres y los hicieron pasar por él. Cuando el último de los soldados lo atravesó, el Rey Duende mandó sellar de nuevo el portal y desatando las voces de su pueblo, olvidó el incidente.

En el mundo de los humanos sin embargo, los soldados siguieron tan perdidos como al principio, pues aparecieron repentinamente en una carretera abandonada de un país muy lejano al suyo, donde los atraparon sin que ellos supieran explicar nunca lo que había pasado.

2008-09-25T00:37:00.005-05:00

El Rey Duende del Silencio | Primera parte

Para Inés Westphalen,
quien me mostró la obra de su padre,
el poeta de los largos silencios.

●Juan Pablo Picazo

Dijo el Duende Zapatero:

— Han de saber niños, que uno de los reyes más importantes de la nación de los duendes fue Emidolfo Phalenwest, pero como en la tradición de nuestro pueblo, olviden ese nombre y piensen en él con el nombre con que fue conocido en todas las naciones mágicas: El Rey Duende del Silencio.

Se llamaba así porque desde muy pequeño guardaba plena calma en todo tiempo, parecía haber nacido para escuchar a los demás y observarlo todo con sus grandes ojos de asombro y su disposición a permaneces callado como cuando se escucha el lejano eco de una canción que desea uno atrapar.

Siempre estaba callando como si oyera algo de mucho interés. Claro, excepto cuando era un bebé, entonces como hicieron todos ustedes siéndolo cada uno a su tiempo, producía un ruido insoportable si lloraba.

Hizo una pausa, aspiró el aire fresco de la tarde, oloroso a guayabas y jazmines, y prosiguió su relato con una sonrisa: — Desde muy pequeño El Rey Duende del Silencio tuvo en su poder la magia de controlar todas las voces de todas las cosas y de todas las personas mágicas y nadie sabía cómo lo había aprendido, era su don especial.

Siendo aún un bebé, si quería dormir y cerca había un goteo, un péndulo, una olla hirviendo, un perro ladrando o un búho cantando, hacía que todo aquello se volviese silencioso para escuchar exclusivamente los cantos de su madre. Más tarde hubo que enseñarle a "soltar" las voces de las cosas porque al dormirse las dejaba atadas y aquello llegó a significar problemas con los buenos vecinos muchas veces.

Un día que unos niños lo molestaban en la escuela llamándolo "tontomudo", "tontomudo", les pidió que se callaran por favor, y como no le hicieran caso, los dejó sin voz hasta que los padres de aquellos abusivos fueron a acusarlo con los suyos y les devolvió la voz.

Fue creciendo y gracias a su talento especial sirvió a su pueblo como juez de paz y más tarde como negociador entre las naciones mágicas al servicio del Rey Duende de la Verdad, quien lo tenía en muy alta estima. En cada una de esas misiones usó sus talentos para dar orden a las negociaciones "atando" las voces de unos para que los otros hablaran y luego al revés, con lo que les obligaba a conversar como caballeros y como damas sin gritos ni interrupciones y mucho menos violencia.

Su resolución del conflicto limítrofe entre los reinos de los Nacañú y los Trolls fue muy famosa y comentada durante muchos años por justa e ingeniosa y según algunos historiadores del reino de los duendes, fue uno de los principales méritos que en su momento le convirtieron en rey.

— ¿Qué fue lo que hizo, Señor Duende Zapatero?

Le interrumpió un niño. El Duende Zapatero aprovechó para tomar un trago de su agua perfumada de rosas verdes, la paladeó unos instantes para agregar dramatismo a su narración mientras miraba los rostros de los niños esperando su respuesta y cuando vio que estaban a punto de brincar de sus sillas, tosió, rió y dijo:

— Se cuenta que el Duende del Silencio llegó justo a tiempo. Los Troll estaban armados con sus enormes macanas dispuestos a marchar en son de guerra sobre el Puerto de Nacañone, la capital de los Nacañú, para destruirla. Sus gritos feroces ensordecían a los pobres Nacañú, tan diminutos delante de ellos como un niño delante de un árbol. Aquello estaba a punto de convertirse en la guerra, cuando todos se quedaron mudos: los Troll, los Nacañú, el mar, los caballos de guerra, las máquinas, el río, las aves y les entró tanto miedo que se quedaron inmóviles quietecitos sin saber qué hacer.

Vino entonces el Duende del Silencio con mucha calma, mandó traer una mesa y sentó a los reyes de cada pueblo, les explicó quién era y les dijo cuál era su misión, entonces desató la voz de Nacañandro, rey de los Nacañú y le dijo que hablara, mientras exponía su opinión el rey Troll azotaba su macana sin que hiciera ningún ruido, y gritaba pero nadie le oía, hasta que les dio risa a todos verlo mudo haciendo esos gestos, pero como todos tenían amarradas las voces, mejor se quedaron quietos y obedientes.

Luego amarró la voz del Rey Nacañú y desató la voz de Trollomoyo, Rey de los Trolls y como iba a empezar a gritar, el Duende del silencio le quitó la voz, luego que se calmó, le fue devuelta y pudo por fin decir su opinión de las cosas.

Así se enteró el Duende de lo que pasaba, los Troll estaban enojados porque los Nacañú habían fundado un nuevo pueblo cerca de la Montaña Kritana que era muy importante y en sus días de fiesta perturbaban la paz con sus cantos agudos. Los Nacañú alegaban tener dewrecho sobre aquel valle porque lo habían comprado a los Troll por quinientas cargas de chocolate salado — comida muy gustada por los Troll— y que los ruidosos eran ellos que gustaban gritar para todo con esas voces de miedo que hacían temblar enteros los poblados Nacañú.

El sabio Duende del Silencio les mandó callar a todos, les dijo que les devolvería la voz pero que les daría un pequeño escarmiento para que aprendieran a ser buenos vecinos. Antes de irse dejó soldados del ejército duende en la frontera impidiendo que unos y otros intentaran atacarse y les advirtió que cuando hubieran aprendido a quererse el castigo mágico se levantaría solo. Dicho eso, el Duende del Silencio se marchó y cuando su unicornio se perdió a lo lejos, todos recuperaron sus voces.

— ¿Cuál era el castigo? Preguntó una duendecita de pelo azul marino y sonrientes ojos verdinegros.

— ¿No lo adivinan aún? Preguntó el Duende Zapatero. Y les dijo:

— Cuando el Duende del Silencio les devolvió la voz, los enormes Troll hablaban con las voces chiquitas de los Nacañú y a los pequeños Nacañú les daba miedo hablar porque gritaban con voces potentes como cuernos de batalla o trompetas.

Aquello duró trece dokas, algo así como tres meses humanos, al final de los cuales, los Troll y los Nacañú trataban de amarse y cuidarse para que se rompiera el hechizo, se ayudaban en todo y habían acordado unas leyes que los convertían en pueblos hermanos hasta el fin de los tiempos, como ha sido hasta hoy.

Brunapeña

2008-09-24T10:24:00.004-05:00

Vino de la esquina negra del mundo
dirían los nahuas,
es un mesías inapelable
traído del amor
desde los rumbos de la muerte.

Piensa que llegaron consigo
todas las leyes de las runas
y degüella a quienes no las plantan
como hiciera él mismo.

Recuerda una infancia
con plagas de mosquitos
que mataban vacas
y un padre maestro que luego de sembrar personas
cosechó impertérrito en las irredentas tierras
de un valle hermoso
que nunca dejaba de inundarse.

Su corazón se agita
si perdido un instante en la neurópolis
los fantasmas grises de la capital lo rozan
y se sueña retirado
con residencia en una hamaca
frente al mar de todas las tormentas
en la isla más aislada de otro mundo.

Profeta selecto
de algunos sanmanatienses,
los alimenta con señales inequívocas
cada vez que siete
se cumplen los días
como pontífice de un culto secreto
en que se cocina el negro apocalipsis
de la nacióin en que ha medrado
con una pizca de admiración condenatoria a los imperios
como ineludible condimento.

Estos días

2008-09-23T11:15:00.004-05:00

Recorro tu ausencia
con piel de erizo
y mudas lumbres
que se escurren de las manos.

Un globo ocular palpita doliente
donde tu nombre no se dice
y te invoco,
pensando que el verbo
es florecimiento de todos los seres.

(Tras de mí las máquinas
comen papel y beben tinta incansables
con su metálica respiración de trueno,
saben decir nimiedades
y guardar profundas verdades).

Yo en cambio
soy la violenta timidez,
fardo languideciente
en el cerrado calor del trópico
y bebo el café con nostalgia,
escribo con esa fe trunca
de quien perece venciendo
el futuro que siempre se esconde.

Te mando los dineros ganados
por la cosecha de frases brillantes,
los sustantivos que engarzo,
los adjetivos que rompo
y los adverbios que condeno al infierno
en las lenguas escritas de otros.

Sobrevivo siempre
incierto de mí, cierto de ustedes,
con los ojos puestos en un libro tras otro
y un cansancio animoso
difícil de separar
de la consuetudinaria tristeza.

Hago sonrisas a veces
e ilumino con ellas mis noches,
vendrá el sol
a inyectarme ampolletas de fe
para seguir los caminos
y mover las montañas.

San Manatí

2008-09-12T21:01:00.007-05:00

Los hijos de la ciudad
tienen relojes de agua
que nunca consultan.

Poseen un cíclope
que mira un bulevar
vacío de marinos
y lleno, llegada la noche,
de jóvenes almas
que ansían saberse perdidas.

Los hijos
de la última ciudad
vinieron de lejos,
se han puesto a vivir
junto a la bestia dormida
que llaman bahía
y beben sus rones
como si el mundo
les perteneciera.

Sueñan
que todo se acaba
en sus fronteras,
que son un imperio desconocido
pero no saben cuál sea ese sueño
si al fin el calor y el salitre,
las horas dormidas
y las parpadeantes luces
que desde el corozo les llaman
allende el río,
les borran lo visto
bajo los párpados.

Diosas cotidianas

2008-09-05T02:45:00.005-05:00

Se levantan a diario
y bostezan para beber la mañana.

Abandonan la cama
como quien regresa al infierno
algún recuerdo luego
les prende ilusiones nuevas
en la piel y las manos hambrientas.

Bañan sus cuerpos
para exhalar
gravitacionales perfumes
que pongan a otros en órbita
al paso del día.

Peinan sus crenchas de lumbre o petróleo,
de sangre o de trigo
y gustan de sí en los espejos
hasta que la luz les pule los ojos.

Se visten de coloridos acordes,
mordisquean obsesiones frescas
y barnizan sus rostros con cremas preciosas.

Es una fiesta
ver como salen al mundo
con pasos airosos,
dueñas de olfatos, miradas y ensueños,
felices de llamarse mujeres,
resignadas a que los hombres
-seres extraños que las aman y lo mismo lastiman-
existan como un mal necesario.

Eclipse de faro

2008-08-30T11:25:00.007-05:00

La noche es fuego en un solo ojo
que palpita imágenes
y sombras
y dolor.

El largo insomnio
donde algo es nada
si no hay nadie
rezumando amor,
se corona con el alba seca,
con los ruidos tormentosos
de que se pertrechan los seres diurnos
en cuya cohorte me nombraban.

(Como tú, Ismene,
soy lumbre que otros eclipsaron
con hipertrofiadas frondas
crecidas
a forzadas marchas
merced a la magia absurda
de los cuños que caen
sobre latón y acero.

Ahí estamos empero,
con los nombres puestos y a resguardo,
bajo el calcinante sol,
la burla del mar
y la nostalgia serena de los montes.)

Doble rigor
depara el insomnio
al cíclope,
tormento desconocido
para el ojo humano
saber que la nada es algo,
y que empuja indomeñable
todos las cosas al abismo.

Los seres diurnos ya caminan
un dolor azota los páramos internos
y le fulmina,
ya los alcanzará de nuevo
e irremisiblemente velará
como si faro para desconocidos nautas.

Polifemo difamado

2008-08-28T02:02:00.012-05:00

Sueña el cíclope despierto
bajo la tortura grávida del sol
que no vendrá Ulises a cegarlo,
que le ama la plena Galatea,
que nadie contó con mentiras la su historia.

En vano su fuerza,
el hambre que inmensurable le tortura,
los trabajos durante el día dilatados
y los sueños solitarios
de feliz concúbito y serena muerte.

No, miles de Ulises pululan
seguros de su malsana grandeza,
todos andan prestos
-la proa puesta hacia su isla-
buscan su ojo precioso
de lumbres secretas preñado.

Según su derecho,
cree cierta Polifemo la belleza sin fin
de todas las verdades imposibles,
y enjaezado en ellas,
pasea por el Jardín de las Hespérides
comiendo manzanas de oro
ante los ojos complacidos
de la amante, iracunda diosa madre.

Irremediablemente Ulises viene,
incomprensible, veleidoso, altivo
y le arranca la luz
regocijándose en contarlo
mientras el inofensivo, hambriento coloso atormentado
llora ser víctima
aunque haya
quienes monstruo le sospechan.

Guarda su ojo Polifemo:
si bien muerto, vacío, ennegrecido,
receptáculo de amor
donde el rostro,
el seno,
los labios de la bella Galatea
atesora en él,
pese a las hórridas historias de un asesinato
con que lo han manchado.

Después de Ulises el infame,
sin Galatea ninguna,
llora Polifemo
su cárcel de oscuridad
a la isla del dolor atado.

Soledad

2008-08-25T10:39:00.005-05:00

Confusa llama
de trenzadas intenciones,
virgen perversa,
incandescente sombra esquiva,
soledad la llaman.

Longánime hechicera inevitable,
ángel patrono de la creatividad humana,
abrasador demonio avieso
que tortura nuestras vanidades
y nos hace polvo el nombre, la salud,
exánimes los sueños.

Llena de ufanos subterfugios
se lanza montaraz sobre nosotros
y aun en medio de la turba
nos muerde con lascivia discreta
bebiéndose las ansias que guardamos.

Obtusa dama
de malsanas intenciones,
infiel conversa,
iridiscente fuerza altiva,
soledad la llaman.

Absorta y delicada,
desnuda bajo mantos contumaces,
agita sus formas perfumadas
donde encuentran luz los genios
y adelanta el paso
desalentando a los posesos.

Intrusa gama
de voraces emociones
es la así amada adversa,
incesante ausencia viva,
soledad la llaman.

Calcárea solitud

2008-08-23T14:49:00.004-05:00

Sediento
inqiusidor de sombras,
ignoto y triste,
desposeído
de las raíces guerreras de mi pueblo,
llevo las manos cubiertas
de oro aletargado.

Ante el espejo
un espectro de mirada raída,
ceño feroz
y maltrecho asombro,
sustituye
al demonio bondadoso
que siempre se asomaba.

Piel calcárea,
erosionada boca,
impávido cortejo de hojarasca
me indica los caminos
dónde llevar
la decepción diaria,
los cotidianos diamantes de dolor
en los que irrefutablemente
el cuerpo se derrama.

Eco lunar

2008-08-18T16:25:00.004-05:00

Si atraviesas el desierto
me ves arena sosteniéndote
y no lo sabes.

Asombrada resonancia soy de ti,
te conozco en la oscuridad
y en las lumbrosas jornadas
donde guardas los secretos.

Tu furia
transmuta en deshabitada ruina
mis arterias y mus huesos,
tu felicidad amante
en emperador de multitudes
que se expanden
en los nuevos territorios de la noche.

No soy quien dicta
sino quien recibe el dictado
de la llama blanca en que eres luna.

Viajero agobiado
por la incomprensión de los caminos
azorado siervo
de la feudal autoridad
con que tus ojos barruntan
las guardadas playas
de la cotidiana eternidad.

Ángel flagelante

2008-08-15T09:00:00.004-05:00

Sueña el hombre a ratos la venganza
cansado del ángel malintencionado que le sigue.

Es que no atina a detener sus manos
donde látigo y espada le carcomen,
no halla modo de morder los dorados ojos,
rasgar el corazón antiguo,
someter las alas sombrías que le abaten.

Solo le sigue el ángel
para distraer el su hastío de la eternidad.

Y el hombre, estupefacto y aterido,
toma decisiones
para hacerse con el mundo
y salvar a su amorosa cohorte
de la ruina.

El ángel entonces,
cansado de todos los caminos
y aburrido de todos los imperios,
por no blasfemar con ira
lastima el sueño del hombre,
le unce con la ciencia de lo absurdo
y hasta amenaza con asfixias su latido.

Teme el hombre la sombra del fracaso
no quiere ser ejemplo sino del milagro,
cura para la enfermedad que le ha seguido
desde que cíclope nació
en la ciudad donde alguna vez
los árboles hablaron con primorosas voces.

El ángel le muestra
que es nada en el destierro,
le recuerda los ruinosos mandamientos,
la gloria del odio por las calles
y las desalmadas mentes
que acuden vacías al gobierno de la tierra.

Todo es poco, duele.
Pero sabe el hombre que mientras le queden versos
puede ser feliz de un modo que tampoco comprende.

Es cuando le ángel le propina los azotes
rellenándole los ojos con ceniza y tiempo,
con la ciencia de lo irrecuperable,
de los sueños abdicados
y la desilusión ante todos los espejos.

Pero el hombre vive
y se sabe verdadero,
si bien su nombre
y sus hazañas inútiles, privadas,
no sirvan nunca para redimirlo.

Flogisto en consunción

2008-08-08T11:55:00.006-05:00

Abrir los ojos
con la mañana derramada ya
y encontrarse solo
en los páramos del propio pensamiento.

No atinar
siquiera a tomar la vertical,
con la mitad de un sueño
atravesándonos el pecho,
sin entender los milagros cotidianos
ni los infiernos diarios
vistos con el ojo de cronista
que nos dieron.

Amanecer
con la juventud difunta,
con el flogisto propio ardiendo
para consumir lo que nos queda
sin matarnos.

Ponerse en pie
sabiéndose oquedad silente,
gastada sombra,
pesadilla acostumbrada
que respira sin embargo.

Gerundio lastimero

2008-08-06T22:58:00.007-05:00

Amasando sombras,
modelando historia remendada,
costurando tierras
y remolcando generaciones
de insomnes.

Rumiando calles,
regurgitando veladas noches,
obedeciendo perros
en cuyos collares
han puesto el poder
de las ciudades.

Barriendo nombres
que ya no pronunciamos
porque nos borraron antes,
maldiciendo
paredes que nunca nos guardaron,
llorando princesas,
extrañando cielos
y blandiendo luces que se fueron.

Repartiendo máscaras de dioses,
implorando timbres,
dormitando en los bancos de la niebla,
abanicando fieras
y descabezando maíces inconformes.

Impetrando miradas esquivas,
acariciando guarniciones,
entumeciendo desorientadas nubes
y profetas de miedos más furtivos
y maquinando adustos vegetales,
hacemos nuestra patria
quienes no cabemos en ninguna parte.

Retrato familiar

2008-08-02T23:33:00.005-05:00

I

Hay una mujer,
toda geografía lunar
y canela que se esparce,
habitándome el esófago.

Su hijo
es todo luz,
extraña protección solar nacida
de mi propia estirpe,
y habita mis costillas.

Hay un hombre
sobreviviendo al mundo
con mis propios músculos,
sosteniéndose del cielo
con mis propios huesos,
y está instalado
en los ojos de ambos.

Son un todo iridiscente
que me recorre el cráneo conturbado
de ausencias
y futuros muy temidos.

II

Hay una mujer,
toda miel y lumbre,
habitándome
la soledad del sexo.

Un vástago sonriente
que interroga,
que dispersa asombros,
que llena de risas
los nombres que a diario llevo puestos.

Soy la conjunción,
el sitio donde convergen
sus ojos imantados
y sus manos amantísimas,
donde encuentran reposo sus furias,
sus impacientes ausencias,
la nobleza de cristal
con que nos une el cosmos.

Retrato colectivo

2008-07-26T00:53:00.006-05:00

Incisiva sombra,
callada sangre,
dactilares rastros
trazadores de palabras
somos unos.

Inexpugnable aridez,
danza cosmética de nombres,
voluntad inesperada
cazadores de miradas
somos otros.

Congelación suprema,
cansina fiebre destructora,
parlante pesadilla antigua
celosos guardapasos
hemos sido aquellos.

Confuso instinto,
mundo sostenido en hombros,
demiurgos apesadumbrados
constelados cerrajeros de almas
seremos todos.

Pena rítmica,
pecios profundos sin testigo,
miel sonámbula dispersa,
política tragedia espartana,
ebrios esclavos hemostáticos
vamos siendo
los que nada somos.

Mutilado

2008-07-21T19:31:00.003-05:00

Ciego
como un árbol
con la manos atadas
a la noche,
te contemplo dormida
debajo de mis párpados.

Mudo como calle antigua,
hablo de ti
labios adentro
para que me escuches
a la hora
del crepúsculo lunar
que tanto te contrista.

Sordo,
desmemoriado
como todos los demonios
inocentes,
te bendigo a plena voz
donde los muertos
se asustan de los diurnos caminantes.

Siempre estoy ahí,
escondido en medio de la luz,
muy cerca, bebiendo a mares
tu perfume de mujer que espera.

Émulos de Ulises

2008-07-15T09:08:00.005-05:00

En el aniversario de sus nupcias
están solos sobre extrañas tierras
y sus lágrimas son imperceptibles pasos,
monedas ganadas
para la sonrisa de entrañables hijos.

Otras lenguas,
rostros que resplandecen
con desconocidas luces,
manos cuya obra
se hace incomprensible,
los tienen cercados.

Lo suyo es el miedo acorazado,
la necesidad indómita de la conquista
la fuerza febril que no desmaya.

En su casa una mujer
que desfallece en el deseo,
los hijos nutriéndose de otros consejos
y ellos
abandonados
al trabajo de sus propias manos,
a la buena voluntad
de quienes no los miran.

Dos desiertos

2008-07-04T23:11:00.008-05:00

Hay un desierto verde
intransitable a pie desnudo,
los andantes que se atreven
miran el vaho de su piel
por vez primera.

(A trechos el camino
engullido por el agua
habla con aromas irredentos,
refleja cielos
que hablan vaporosas lenguas
y aconsejan
que detenga los talones.)

Lo habito sin embargo
mientras ruge incansable
la bestia movediza
que atestigua la su historia.

Junto
hay un desierto de agua amarga
intransitable a pie desnudo;
me detengo ante sus límenes
porque ha de caminarse en él
con el cuerpo entero
y desconozco el arte.

Chactemal
lo llamaron los antiguos,
seres de distintas razas
lo han fincado fiel refugio.

Undosa memoria

2008-06-21T02:01:00.001-05:00

Aquí termina la tierra,
un paso más
y encontrarás el mar que sufre.

Descanso los ojos
donde puede amasarse al aire
de tan cálido y espeso.

Duele la espalda
por tantas ausencias
como llevo puestas.

Nada son las sombras, repentinas como islas:
el sol siempre te encuentra
con sus largos y candentes dedos.

El undoso más allá salado
me recuerda
las pequeñeces
de que estamos hechos los más grandes.

Padre en lejanía

2008-06-15T16:48:00.007-05:00

No conocí la ausencia
hasta que el disimulado exilio
me dejó varado en la bahía,
con la raíz expuesta
y sin luna en las manos.

Dicen que aquí
insiste la leyenda de Dantés
y algunas veces
se desmenuzan los virreyes
bajo el paso de aquél
que ha regresado.

Sabe la ausencia
a mar que se deshoja
bajo las nubes
de un domingo triste.

Los ojos cerrados
proyectan retoño sonriente
que se guarda las lágrimas
porque el futuro
no puede detenerse.

Deberá crecer la voz,
madurar el pensamiento
aunque la tristeza
tenga un gusto a sal
ennegreciendo los caminos.

Deseo

2008-06-14T00:20:00.004-05:00

Remontarse a la raíz,
reencontrar
la voz de los arrullos
y desmontar la geografía.

Trasladar
el adolorido cuello
donde la mano amada se ha quedado
esperando para la caricia.

Y cultivar insomnios,
torcidos sueños de aquelarres
desde donde se construyen realidades
que soñarán los otros.

Tiempo es todavía
de sembrar cuentos desde la distancia
en los oídos niños
que esperan por nosotros
en el linde de las naciones mágicas.

Grietas trascendentes

2008-06-09T10:39:00.005-05:00

Sinuosa sierpe
contempla adusta,
acomete mis iris asustados
sembrándoles asombros putrefactos;
en respuesta,
evoco a la adolorida Ismene,
la que rompió el maligno hado
y sobrevivió
atada al escarnio sin embargo,
en labios de las engañadas multitudes.

Aquí siguen mis letras
reptando hacia las grietas trascendentes
y los reyes
que hoy sentencian y destierran
en medio de su adulada gloria,
emprenderán majestuosos vuelos
a la cuna del polvo y de la sombra.

Sigo mi paso
descalzo por el cielo,
tiempo será que las huellas formen versos
y corazones enteros mis palabras.

Cuando los nombres vuelven

2008-03-27T13:21:00.000-06:00

Los nombres que fueron duelen
cuando la vida tiene marea baja
y nos abordan los piratas esclavistas.

Los encerramos en cuadernos,
transfigurados en inofensivos,
punzocortantes versos
donde palidecerán hasta morir
porque nadie los pronuncia.

Limpiamos la cubierta,
arreamos las velas
hasta que de insolación,
el hambre
y las crudas vejaciones,
se nos gasta el alma.

Entonces fusil, espada en mano,
se nos empuja por la borda.

Mientras la gravedad nos lleva
a las glotonas fauces,
los nombres regresan,
vuelven con los hermosos rostros
que tuvieron
y nos duelen,incandescentes e interdictos.

Oscura daga

2008-03-23T00:49:00.002-06:00

A medio cielo
yago aún
con la oscura daga
mordiéndome el costado.

Las alas de Ícaro
me han traído a Tebas
donde Ismene espera
para restañarme las heridas.

Llevo en la sangre
los mismos venenos
que mordían los vientres
de Antígona y Perseo.

Sólo me han confundido,
pero no soy Polifemo
y ya podrán sentir
como su trono tiembla
ante la marcha
de las huestes de Hades.

Mientras duermo

2008-01-28T18:11:00.000-06:00

Descalza por el cielo
nombras las cosas más ansiosas,
a riesgo de perder
el único mundo conocido.

Te regalo una de mis manos
a cuenta del planeta prometido,
los amantes del poder
deciden nuestra condición
según la sapiencia que suponen
contra la ignorancia colectiva.

Bailas felizmente
por entre los tiempos verbales
que pierdo mientras duermo.

Ánima plateada

2008-01-24T13:04:00.000-06:00

Tenías las alas puestas
cuando abrí mi casa silenciosa
¿Recuerdas?
el mundo estaba exangüe,
decrépito y maldito...
luego fue la así llamada comunión
donde los demonios viejos
danzaron con ànimas plateadas
bajo los golpes de mi arco
y se hizo la arena
con la que fue inventado el tiempo.

Eras entonces
un vino escondido
y menester
de náufragos desérticos,
por eso puse proa a tu señal
y mi quilla hendió
aquel tu legendario puerto,
génesis de extáticas circunvoluciones.

Ahora que te observo,
-estíos más tarde-
ánima plateada te conozco,
demonio de felices andanzas
que tiene todavía las alas puestas.

Canela matinal

2008-01-23T10:27:00.001-06:00

Inconforme,
refulgente marejada
apareces diariamente
ante el espejo.

Fragante y callada
repasas tus armas para el día
que fuera de casa
espera.

Desnuda
haces el inventario
de tu cuerpo
con aromas y ungüentos.

Te imagino cierta
como mi propia voz
y como los tiranos;
te imagino verdadera
como los amores primigenios.

Y te amo
como a los rincones de la patria
que siempre llevo puesta.

Futuro de lo unánime

2008-01-21T17:36:00.000-06:00

Los hijos
de la unánime tribu
se ufanan,
siempre juntos,
de la mano en cada frente.

Si disenso acaso
fusil,
destierro,
ignominia.

Los
unánimes tribales
se guardan secretos,
se lanzan pidras
con invisibles manos
y se muerden
en la oscuridad
y se abrazan sonrientes
bajo el sol.

Sus profetas
dan anuncio de eternidad,
pero en secreto saben
que sólo la putrefacción
espera en el futuro
hasta la muerte de la tribu.

Critican en tanto
a los cazadores de consensos,
a los debatientes pueblos circundantes,
suponen ser la luz
que podrá cambiarlo todo.

Humanos

2008-01-18T13:48:00.000-06:00

Los humanos vegetales
proveen los alimentos,
de los hervíboros aciagos,
sepultan granos
para que florezcan vidas
y murmuran oraciones
porque el agua caiga.

Hay los que siembran
espanto y orfandad
entre aves, reptiles y mamíferos
para alimentar
a los carnívoros ansiosos,
son los humanos animales.

Los humanos minerales
preciosas rocas arrancan,
desgarran el oro de la tierra
y no ven jamás riqueza
sino oscura ingratitud
y eterno olvido.

Están los demás:
omnívoros
cuyas mandíbulas trituran,
que luchan por dinero y fama
aplastando a sus proveedores
de alimentos
y riquezas.

Dama silente

2008-01-15T14:49:00.001-06:00

Acosadora feroz,
consuetudinaria custodia
de los pasos
que damos.

Sopresiva
nos apenas tocan tus dedos
y sentimos que la vida renuncia.

Das miedo,
esperanza otorgas,
pocas veces bienvenida
llegas a los palacios festivos
y las dolidas aldeas.

Finalmente
nos besas un día
y acudimos amantes
al sueño.

Fugitiva sombra

2008-01-14T17:49:00.000-06:00

Lastimada,
a veces nuestra sombra
se nos hurta
y se refugia
donde ninguna luz
pueda pronunciarla.

Puede ser
que de vez en cuando,
lesionada nuestra desnudez,
se esconda bajo
atavío cualquiera
que la disimule.

No importa si acuchillada,
desgarrada por las malas lenguas
o masticada por aviesas bocas,
nunca se evade
y nos arrastra a todos los infiernos
la conciencia.

Racimos de luz

2008-01-14T15:52:00.000-06:00

Desalentado
yago hierba cansada
bajo tu peso.

Serpeas
con ansiedad milenaria,
eres todas las soledades
que hablan
desde tu sangre.

No obstante,
encuentras la guarida del fuego,
engulles
sus pétalos
con primitiva fruición
y certeza de merecer
su savia ramificada.

Me seco bajo tu paso
y prosigues,
sé que volverás
como si hubiera en mí
otros racimos de luz
que te alimenten.

Semper tiranis

2008-01-11T15:24:00.000-06:00

Pobre del rey
y de su sangre púrpura,
convencido de ser el centro,
origen
y destino.

Vasallos, laméntense
de la su ignorancia trocada en oro
por quienes le ensalzan
con ganas de ordeñarlo luego.

Le instan
a sumarios juicios,
le llevan a las ejecuciones
y se refocila en el poder
de su insana voluntad.

Aborrece y mata,
roba y destruye
en la fe de ser perfecto,
hasta que una mano
mueva una palanca
y su feudo gire
rumbo a los drenajes...

Decembrina

2007-12-18T12:38:00.000-06:00

Se adivinan,
se buscan en la sombra.

Llevan regalos en las manos,
en los esternones
estragada noche;
ígneas voces
guardadas todo el año.

Rememoran juntos
un alumbramiento
que no saben
si mentido,
desmentido,
o remendado
y se regocijan
sin interés en la verdad.

Dicen amarse,
se estrechan,
regálanse la navideña
vanidad.

Luego
regresan por sus armas,
por sus datos de matar
y reinician sus cotidianas vidas.

Invocación

2007-12-04T16:44:00.000-06:00

Giras como el humo,
te mueves ausente de la luz
donde aposento las pupilas,
repentinamente
me rodeas con esa desnudez
legendaria,
intransigente como sal,
rutilante de óxidos vivos.

Te llamo
desde este territorio
donde convergen
los secretos de una estirpe
que se amaba sola.

Y no contestas,
tu mediana sonrisa
ramifica generando deltas
habitados
por las brujas
-únicas mujeres ciertas-
a cuyas tribus
renegada
perteneces en felices y selectas
lumbres.

La Diosa

2007-08-15T15:14:00.000-05:00

Juan Pablo Picazo Cuentos para sonámbulos e insomnes, volúmen inédito.

Hubiésemos estado buscándonos desde el principio.

Tú, La Diosa, la innombrable. Yo, Darth Pahulus, uno de los muchos que hubieran llegado a tu mundo para abordar el número uno con el fin de entrar a la carrera. Antes habías conocido a Asqbath, a Chirolo, a Móndrigo y otros muchos cuyos nombres y desempeño al volante no significaron nada para ti. Tú tampoco les gustaste, nunca te buscaron.

Tú, La Diosa, el todo. Yo nadie, pues.

Hubiésemos llegado lejos, hubiéramos ido más allá de nuestra mutua destrucción en las pistas de toda la tierra. Hubiésemos, digo, si no hubieres sido tan atrozmente fiel a tu destino; si no hubieres sido tan esquiva, tan decidida a competir conmigo, a destruir o ser reducida al humo negro del final.

Hubieras sido una ensoñación cumplida. Diosa en tierra de sueños, que no de ensoñaciones como la mía. Eso pienso mientras trato de ubicarte a través del vapor que sale de mi radiador roto. ubieses sido la primera inmortal nacida de manos mortales que venció a mi mundo. Tú el anima y el animus yo. Tú mi sóror, yo tu alquimista dispuesto a educar a la materia de nuestros respectivos mundos.

Ahora estamos buscándonos. Si no hubiera tanto polvo, tanto calor, tanto olor a gasolina. Te observo al otro lado del óvalo. Quieres destruirme, eso me halaga. Te veo evadir magistralmente a Enloquecido y al errar, embiste con gran velocidad el costado de Bestia, tú prosigues, acelerador a fondo, apuntando tu parrilla a mi motor, dispuesto a expirar con cualquier golpe aunque pequeño.

Prepararía una maniobra evasiva si mi defensa no se hubiera enganchado a la de Basurero, quien da tirones en reversa para zafarse. Y tu beso de la muerte tan cerca. Tu beso letal de máquina contra máquina que deseo traducir entre tú y yo como una caricia de labios verdaderos. Que quiero ver cual si uno como beso hubiese de venir a ser entre los espectros que somos, bueno, que yo a veces soy como son siempre todos ustedes. Tú y los otros irremediables corredores de tu mundo.

Si no hubieras sido siempre tan fantasmagórica, si no desaparecieras entre el humo negro después de bajar del auto número 35 cada vez que termina la carrera. Sé cuando desciendes porque el clamor del público es general. Yo te he visto un par de veces. Sales, arrojas el casco al interior y revuelves tu lacia melena mirando a los demás desde tus ojos orientales, observando sin gesto alguno cómo nos desmembramos con la fe que sólo es posible sentir cuando se está a bordo de estos autos.

En ocasiones me sacan de la carrera antes que a ti e incluso tú la ganas dejándonos a todos los demás envueltos en chatarra humeante. Ojalá nunca hubieres abusado de tu magia sentándote a mirarnos sobre tu auto destruido las veces que has quedado fuera del camino; así es como nuestros ojos se encontraron. Si tan sólo no lo hubieras hecho. Aquella era mi oportunidad y mi ensueño sería completo. Hubiera llegado a ti si General o Guardaespaldas no me hubiesen tostado dentro del auto arrinconándome en una encrucijada para desde ahí, verte partir caminando cadenciosamente entre mecánicos virtuales mientras yo me calcinaba ya no sé si en mi propio fuego o en el incendio de mi auto. En tanto, los demás seguían chocando contra mí en un caos generalizado que desde entonces tengo presente cada vez que aceleramos esperando el banderazo de salida.

He conversado con las otras mujeres de la pista, y me han contado todo sobre ti: Apasionada dice que los rumores del público afirman que El Creador te escribió perfecta para su propio deleite y que por eso ella y las demás carecen casi de toda gracia. Yo no lo creo, me parece que quien los escribió a todos ustedes también les concedió su propio encanto, aunque es cierto: te ha conferido rasgos que delatan sus celos malsanos. Bestia no ha querido hablar conmigo —creo que sospecha de mí, intuye quién soy— y menos de ti, dice que no eres tema. En cambio, se marchó tomada de la mano de Guardaespaldas, ese elefante mal cicatrizado y medio cocido que casi siempre me saca de todos los circuitos. ¡Quién lo creyera y son los menos agraciados! Para Suicida, eres un espejismo, dice que no eres real como ella y los demás porque nadie podría ser tan perfecta y deseable. Dice que todo marcharía mejor para ellas con los hombres de las pistas si todos no estuviéramos empeñados en conquistarte. Si supiera lo que dice ¿acaso yo sé lo que digo? Quizá nuestras certezas son equivalentes.

Esta vez tampoco ha sido. No por lo menos, luego que averiaste mi auto definitivamente tras embestirme con malevolencia semejante.

Te he mirado partir sonriéndome, conduciendo y arremetiendo a la reversa para guardar lo poco que te queda de motor, el calor aquí adentro crece, el humo otra vez lo inunda todo. La marcha no responde. Al centro del volante, la tecla salvadora salir, parpadea con urgencia. Quizá un día encuentre el lenguaje divino, el código fuente que te sustenta. Puede que un día consiga la manera de rescribirte. Mientras tanto, volveré mañana, y al día siguiente, y al otro, y el próximo domingo para correr contigo, para buscarte, para fundirnos en una sola acometida, quizá entonces ya no puedas apartarte y aborde yo tu auto.

Lluvia

2007-08-15T15:08:00.000-05:00

Juan Pablo Picazo Crónicas de la Ciudad Tlahuica y otros cuentos, Colección del taller de letras del CCU, serie signos del oficio. UAEM, 2000

LLUVIA ME AMA, estoy seguro.Ella me ha dicho tantas cosas que, estoy seguro, ya no repetirá jamás. A nadie le dice lo mismo y, como una declaración de amor no es decir cualquier cosa, pues bueno.

Cuando estuve internado en la clínica, nuestro amor ya era viejo. Nadie me creyó nunca cuando yo trataba de decirles de nuestro noviazgo. Al principio me decían cosas como "Ay, estás muy chiquito y ni sabes las cosas que dices". Luego cuando hube crecido y me sorprendían hablando con ella, me decían: "¿No te parece que ya estás bastante grandecito como para andar jugando con amigos invisibles?". No, nunca lo entendieron.

Si en aquel entonces hubiera declarado alguna necedad, como decir por ejemplo que descubrí que las nubes ponen huevos, me habrían escuchado con mayor interés y una sonrisa en los labios, me habrían hecho preguntas y, ante mis respuestas, hubieran derramado sonrisas y carcajadas en camaradería plena, pero no.

Entonces yo me limitaba a permanecer recostado sudando y temblando por la fiebre y con los huesos tan adoloridos que, de saber sus nombres, habría podido pasarles lista sin problema. La pasaba entonces estornudando hasta seis y siete veces seguidas o presa de la desesperación cuando, luego de interminables accesos de tos, pasaba a la asfixia para después permanecer inmóvil y respirando dificultosamente con los ojos llorosos, la garganta escaldada, y las vísceras y los oídos palpitando enloquecidos.

Aunque todo ello no era tan malo, mientras sufría, allá afuera, ella me hablaba. Me regalaba sus canciones y yo le sonreía y mientras más me mimaba desde el exterior yo le juraba mi amor eterno y le prometía que, en cuanto estuviera mejor, me escaparía del hospital para salir a tomar sus manos.Entonces que los médicos decían:- Está delirando.

Y se esforzaban por convencerme de que la lluvia no era una mujer y que si no me portaba como un paciente modelo, iría muy a su pesar, a parar al pabellón de los locos. Aunque bien estoy seguro de que, lejos de hablar en serio sobre el pabellón de los locos, se ponían a escuchar con atención cada llovizna, a observar asustados cada tormenta, a contemplar con embeleso sin distinguir de cierto toda la hermosura de un chubasco, pero ella nunca se dejó ver de ellos y jamás les dirigió la palabra, eso me consta. En vano la contemplaron, en vano le hicieron preguntas acerca de lo nuestro.

Recuerdo cuando nos conocimos.Era una tarde de junio cualquiera de hace muchos años, era yo tan pequeño entonces que apenas la lengua comenzaba a servirme para pronunciar los objetos. De hecho, yo no sabía aún que ella existía y aquel día escuché su canto por primera vez mientras los demás sólo escuchaban la caída del agua. Desesperado por ver a la mujer que tenía semejante voz, arrastré una silla y como pude me subí en ella para mirar por entre el frío tejido del mosquitero.

Esa ocasión la familia, que me observaba atentamente, me arrancó de aquel acto de amor que era mirar mi ropa diminuta atrapada en el tendedero siendo acariciada por sus manos. Me cargaron, me dieron vueltas y decían mil palabras de felicidad ante mi astucia de niño de año y medio, pero yo empecé a llorar.Desde entonces he puesto mucho cuidado a su presencia, a sus juegos y bondades. Ella también me descubrió aquel día, se me quedó mirando asombrada de que yo pudiera verla y hablarle con tal insistencia. Así que desde entonces, ha hecho lo propio buscándome cada vez que puede durante años ya.

Ciertamente hoy ya no ando diciendo por ahí que nos amamos, es de imaginarse: un hombre como yo y con una carrera como la mía, lo menos desastroso será que me consideren un excéntrico o algo parecido.

Y aunque ya no le hablo a nadie de mi amor por ella, siento la desesperante necesidad que entiendan que Lluvia es algo más que Fenómeno meteorológico que consiste en la precipitación del agua evaporada que forma las nubes tras su condensación al chocar con las corrientes de aire frío en las capas más altas de la atmósfera, ella tampoco es un simple Dícese del agua que cae de las nubes. No, ella es más. Muchísimo más.

Me encanta verla cuando se baña desnuda en la niebla que cubre las montañas, ahí se viste, fragua su cuerpo para después venir a mí y echárseme encima con su carcajada repartida en gotas que caen desde las ramas de los árboles, se columpia en los cables, se acuesta en el pasto, o juega a la resbaladilla en las tejas y en las láminas de cartón y asbesto.Hemos conversado tanto, que me ha enseñado a ver a otros como ella, me ha confesado que ella es parte del amor, y si no ¿para qué habría de sorprender a los hombres y mujeres de la tierra a campo abierto y untarles la ropa a los cuerpos haciéndoles recordar su primigenia desnudez, su inocencia original?

Si cualquiera de ustedes me sorprende un día tirado desnudo en algún prado, con el cuerpo humedecido y frío tras una noche de lluvia intensa y un solemne acompañamiento de grillos, no crean que se trata de la muerte premeditada de un débil pulmonar. Lo que habrá pasado entonces, será que al fin Lluvia y yo...